Como se fosse o fim

Passam-se duas horas, e mais duas, já é meia noite.

Escorrego minha alma até os dedos repuxo do silêncio uma melodia através do piano no altar da igreja abandonada,
num lugar remoto, e sem vida.

As plantas crescem no decorrer da melodia, e as trepadeiras sobem pela parede. 

Plantas atiçadas.
Logo brotam flores do chão despedaçado e dos pés do piano,
amadurecem e espalham-se delicadamente por todos os cantos.

A noite é bela. E os seres que a contempla, na cidade, se amam no banco da praça aos pares, posso enxergar de longe.

Então, minha distante melodia chega de súbito aos ouvidos de cada um.

E o suspense toma de conta no ar, silencio absoluto.

Céu estrelado racha-se com um relâmpago, e a luz invade.
Oscila-se uma nova terra que ergue-se à nossa.

Paraíso.

O rasgo no céu também faz sangrar o coração de cada ser que sabia o que estava para acontecer e não tomara uma atitude.
Sangue jorrado da alma pelas angustias.

Agora é tarde demais.

O passado se torna inexistente e a mente é a única prova de que tudo aconteceu como devia.

Nova terra se ergue, um sonho, e a luz cega.

E sobre o relance entre o ver e o não ver, enxergamos os anjos.

Com espadas de fogo, olhos cativantes, montados em cavalos brancos descendo a Terra.

Pousam nela, e tudo estremesse.

Racha-se também a Terra, e o fogo sobe, despejando criaturas horrorosas inimagináveis.

Alguns tentam fugir. Tolos.

A morte, lá do fundo, grita e ensurdece, e puxa os fracos para o abismo, bafejando a doença pelos pulmões.

Arames farpados entrelaçam sua pele seca ao longo do braço e corpo.
Chegou a hora de abraçar os homens aflitos

Carregando a dor, e o desespero.

A besta, na espreita em cada esquina, traga os que passam, e eles não morrem.

A cor se torna fosca, a lua sangra e as estrelas caem do céu se estourando em nossa terra,
despejando do interior o terror, para todos os cantos.

E os homens não morrem. A morte já é explicita.

Os maiores pesadelos do homem surgem da negridão do céu.

Em toda parte aparecem.

Os anjos, resgatam em fração de segundo os fiéis.

E metade da população da terra se vai.

Os arrependidos choram.

O mundo perde a cor, e a beleza se descasca; o mar seca.

E na igreja arruinada se encontra o verde, o único que sobra.

E dá frutos, pouco a pouco enquanto toco a triste melodia para o caos.

Enquanto o inferno se alastra pela terra.

Enquanto os anjos fazem sua busca.

E enquanto os tolos ainda correm.

Nasce, então, o fruto do amor, da felicidade, da fidelidade, da força, contudo, nasce o fruto do saber. No centro da igreja.

Que revela o mal ao bem, e cria a hesitação nos mais inseguros.

Aquele que lhe oferece o vìcio, e o força a viver por milênios brotando o mesmo como escravo.

E agora, o céu se fecha.

A luz se vai e as criaturas continuam a devastar.

Nunca perto da igreja abandonada.

Gritos de desespero são escutados de longe.

As almas clamam pela eternidade divina.

Sem esperança alguma, nenhuma luz para lhes revelar uma segunda chance.

Demônios dançam, criaturas extranhas contorcem-se.

Criam o pânico, o medo, a dor, tristeza...

E assim será até o determinado dia.

É o que prevalecerá na terra.

E os homens ficam a espera da segunda chance, atormentados.

Na igreja destruída, onde todo o verde cresce cada vez mais.

eu toco minha última melodia, a melodia do fim.

Triste.

Mas antes de termina-la, sumo subitamente.
O teclado vibra e ecoa suas últimas notas.

E o verde cresce, até atingir as ruínas da cidade, o profundo dos mares, os montes, até espalhar-se totalmente pelo mundo ao longo dos anos de escuridão.

E os anos se passam.

Então o abismo se fecha, e o sol reaparece, e os que restaram na terra recomeçam.

No novo Jardim do Éden.

Apenas sentiram o gosto do inferno.

E recomeçam comendo o fruto do saber.

Com a matemática, a tecnologia, os grandes edifícios, o dinheiro, os crimes, as drogas, os vícios, a ganância, guerras, enfim, tudo se repete. E repete-se novamente, e novamente, e repete-se novamente.

E não há terceira chance que os salvem.