Sem forma, meus dias progridem
Regressam ao fim de minha lógica
Enquanto os segundos se tornam mais agressivos
E o ponteiro do relógio esmaga meu pescoço
Minha arte perdeu-se no esboço
Tentei resgatá-la
Mas estava frio demais para quem ainda entende o que é calor.
Os laços dilaceraram-se
E com fragmentos do que sobrou
Enrolaram meu pescoço
E puxaram até que a luz se tornasse escura o suficiente
Para dizer quem é que estava morto.
